Con spray, escribió en la pared: “Muera el dictado”… Quienes lo leían pensaban que se trataba de la protesta de un alumno contra las clases de Lengua y Literatura… Mientras tanto, el anarquista se lamentaba de lo poco que duraba un spray y de lo mucho que estaba durando el dictador.
Fuente: masclaroagua.blogspot.com
VELATORIO | Milenia-Fénix (seudónimo)
Murió de hambre. Un hermano nuestro ha muerto de hambre, en Madrid, en pleno día, sobre el empedrado de la calle. Esta noticia es de ayer, pero lo mismo podría ser de la víspera, o de la antevíspera, o de hace un mes, o ciento. La fiera tiene su cubil y su ración de carne palpitante; pero hay en estas sociedades que se llaman a sí propias civilizadas hombres que carecen de un boquete bajo techado en que cobijarse y que, faltos de todo, se acuestan donde los perros vagabundos repugnarían hacerlo, y viven -o mueren, ¿no sería mejor?- de lo que sería un detritus hasta para los gusanos que surgen y se regodean en los cuerpos muertos. ¡Pobres transeúntes de la vida, consagrados reyes de la creación por decreto de la Historia Natural que enseñan en los colegios, y destituidos de cuantos derechos alcanzan a los micos!
Bueno, pues al día siguiente de celebrarse una fiesta de Caridad por la aristocracia, un hombre en Madrid murió de hambre.
Alejandro Sawa: Iluminaciones en la sombra (1901)
Un día un hombre despertó y descubrió que había dormido toda la noche en el techo y que, aún más grave, seguía en el techo al momento de descubrirlo. Saltó y saltó tratando de volver al suelo, pero todo fue en vano. Por más que saltó desde la lámpara, continuaba en el techo. Así, desesperado, salió de la casa por una ventana y cayó en el cielo.
Todavía está cayendo, solitario, esperando que se le atraviese algún planeta compasivo.
Rubén Martínez (47 ideas para una novela)
VELATORIO | Milenia-Fénix (seudónimo)
Pero no les dejaré entrar, aunque amasen entre sus patas un ariete de barro con el que derribar las puertas.
Unos niños que habitan en una isla pasan su tiempo cantando, danzando y riendo alegremente. La isla está rodeada de precipicios, pero ellos no los ven porque la isla está circundada en toda su extensión por unos altos muros. Éstos, lejos de ser una limitación a su libertad, les dan la seguridad y la protección que necesitan para no ver los peligros que les rodean. Esa seguridad es la que hace posible su alegría y su felicidad. Pero un día alguien pensó que esos muros impedían ser libres a los niños, así que una noche los eliminó, pensando que con eso les hacía un favor. Sin embargo, a la mañana siguiente los niños no cantaban, ni bailaban, ni reían: mudos de horror, permanecían abrazados unos con otros en la parte más alta de la isla, sin atreverse a moverse por miedo a caer por los precipicios.
El desencantado se arrojó a la calle desde el décimo piso. A medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común…, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo: había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida.
Gabriel García Márquez
Un campesino chino se fue a la ciudad para vender su arroz. Su joven mujer le dijo:
—Por favor, tráeme un peine.
En la ciudad, el campesino vendió el arroz y bebió con unos compañeros. En el momento de regresar se acordó de su mujer. Le había pedido algo, pero ¿qué era? No podía recordarlo. Así que compró un espejo en una tienda para mujeres y regresó al pueblo. Entregó el espejo a su mujer y marchó a trabajar sus campos. Ella se miró en el espejo y se echó a llorar. Su madre, que la vio llorando, le preguntó la razón de aquellas lágrimas. La joven mujer le dio el espejo diciéndole:
—Mi marido ha traído a otra mujer.
La madre cogió el espejo, lo miró y le dijo a su hija:
—No tienes de qué preocuparte, es muy vieja.
Cuento popular chino anónimo
La niña sólo tenía cuatro años. Sus recuerdos, probablemente, ya se habían desvanecido y su madre, para hacerla consciente del cambio inminente que les esperaba, la llevó hasta la cerca de alambre de espino. Desde allí, de lejos, le enseñó el tren. —¿No estás contenta? Ese tren nos llevará a casa. —Y entonces ¿qué pasará? —Entonces ya estaremos en casa. —¿Qué significa estar en casa? —preguntó la niña. —El lugar donde vivíamos antes. —¿Y qué hay allí? —¿Te acuerdas todavía de tu osito? Quizás encontraremos también tus muñecas. —Mamá, ¿en casa también hay centinelas? —No, allí no hay. —Entonces, de allí, ¿se podrá escapar? Autor: Istvan Orkeny NOTA: Después de leer este minicuento podemos rescatar las palabras de Ernesto Sábato: "La literatura no es un pasatiempo ni una evasión sino una forma, quizá la más completa y profunda, de examinar la condición humana".
